Descarnado

Un momento. Esto no es lo que esperas.

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En horas de reflexión y con mi mejor amante, Soledad, recordé el primer cuento que escribí. Tenía unos 7 años. Trataba del amor de los adultos. Me inquietaba de sobremanera saber de él, y más, tener la sensación a esa edad que en mi vida éste sería esquivo. Un

Photo by Justin Alexander Bartels.

pálpito infantil que en los años que llevo viva, se ha cumplido. Referido a lo último, Fausto Vonbonek, un gran poeta mexicano, me dijo: “Hasta la soledad es también una página escrita que el viento ha arrancado de un íntimo diario”. Ergo, la sensación de frío me entumece el cuerpo. Se abren las heridas y las preguntas que le he hecho a la vida se quedan levitando en el vacío del silencio junto con los hilos de cigarrillo que se suceden uno tras otro después de dar grandes inhaladas a este amargo tabaco que fumo. Es angustiante. Te ha pasado, ¿cierto?

Siento decepcionarte si no soy la mujer que tú creías. Seguramente pensabas que era feliz, que pasaba en fiestas glamour y que follaba todos los días con distintos hombres de pollas grandes y mujeres con tetas de silicona. Que era promiscua o que tenía un gran compañero sentimental con el cual realizábamos tríos o participábamos en orgías. Pero no, ya ves. Sólo soy una mujer muy pensativa, solitaria, que se viste de negro y que cree que el sexo es la mejor manera que tiene el ser humano de olvidarse de quién es y por qué. Y por último, soy una más que se pregunta sobre el amor.

No sé tú, pero relaciono la búsqueda del amor con el vuelo de las aves que surcan distintos cielos para satisfacer a sus instintos. Así vas por la vida incesantemente a ver si encuentras lo que necesitas. En ese ejercicio, vas conociendo muchos tipos de pájaros. A lo lejos tienes suerte y logras volar con uno que te acompaña un poco. Y la mayoría de las veces terminas desangrando en el suelo porque tu compañero no tuvo clemencia y te dejó caer desde muy alto. Llega el momento en que después de haber resucitado varias veces, te dices a ti mismo que ya no más. Una especie de bajar la bandera y esperar que el tiempo y la desesperanza hagan lo suyo. Es que después ni la calentura es un aliciente para ir de caza. Es seguro y no cansa, masturbarse con una película porno en la privacidad de tu habitación. Es decir, dejas a tu alma curtida por la ausencia y los dolores descansar en la soledad. Es casi un R.I.P. en vida.

Otra vez siento decepcionarte. Tras mi estética en blanco y negro y mi erotismo exacerbado y explícito, vive una mujer con dificultades existenciales. No estoy escribiendo excitada, no llevo puesto un negligee y nada cachondo. La ausencia de maquillaje y de producción se refleja en estas frases que sí y realmente me desnudan por completo. Al respecto, recordé los viejos textos de los grandes escritores malditos. Charles Bukowski era sangriento y despiadado consigo mismo. Lo cito:

"Me levanté y fui hacia el jodido cuarto de baño. Odiaba mirarme en aquel espejo pero lo hice. Vi depresión y derrota. Unas bolsas oscuras debajo de mis ojos. Ojitos cobardes, los ojos de un roedor atrapado por un jodido gato. Tenía la carne floja, parecía como si le disgustara ser parte de mí”.

Por lo tanto que cuente que soy una lacónica de mierda, una fábrica de pensamientos que trabaja las 24 horas del día, que tengo ciertas flaquezas porque mi ex pareja me golpeaba por una celotipia enferma y que he pensado en el suicidio como una escapatoria a este mundo la mayoría de las veces sinsentido, es nada. Y en mi búsqueda incesante del amor, he muerto en vida. Pero tú, ¿cómo vas con él? Por favor respóndeme que también tu compañera fiel es tu sombra y hasta cuando duermes. De esta manera pensaré en que no soy extraña y que el Karma me jodió la pita (vida). Y me quedaré con la idea de que soy un ave más que vuela kilómetros para encontrar a este ente burlón y arisco.

Siguiendo. La etimología de la palabra soledad proviene de latín “Solitas” y entre algunas acepciones quiere decir “falta de compañía”. Eso es nada. La soledad es locura, es dolor, es angustia y varios sinónimos más de este tipo cuando el espíritu no aguanta su peso. Y qué importa si hay más gente al lado hablándote de cualquier estupidez, es tan cabrona que te abraza y no te suelta y no te deja escuchar. Víctor Hugo, el novelista francés, fue concluyente: “El infierno está todo en esta palabra: soledad”.

Lo cierto es que con ella o no buscamos el amor por todos lados y hasta debajo de las piedras. Es como un bien preciado de muy difícil acceso. Los afortunados son los beneficiados por el azar de la vida. Sin más.

No terminaré este escrito diciendo que hay que ser positivo o tener esperanza. Esa no soy yo. Quizá este anhelo que ha desvivido a hombres y a mujeres a través de la existencia, esté más cerca de lo que creemos. Es que la soledad es muy celosa, no le gustan los tríos. Te quiere follar exclusivamente a ti, espanta a todo el que quiera ocupar un lugar en tu cama. Por eso, romper cadenas.

Y por último. Siento decepcionarte si no fui la mujer que esperabas. Por lo menos ahora sabes realmente cómo soy desnuda.